第八章 焚天劫火
雷落下来的时候，他正把手插在自己腿里。
天上没有云。雷是从一片空里出来的。
三界都在抬头看，没有一个人是来救他的。
那道雷很细，细得像一根针。白的，从天上直着下来，一根，就一根，落在他头顶的正中间。落下来的时候没有声音。声音是后到的，晚了半息，从地底下翻上来，把方圆十丈的土一起掀开。
他被劈进了地里。
坑是现成的，土自己塌下去，塌成一个七尺深的洞，口小，底宽。他脸朝下趴在洞底，两只手都埋在土里，一条腿伸直，另一条腿曲着，膝盖顶在土壁上。嘴里全是土。土是热的，热得像刚从灶里扒出来的灰。
他先动手指。左手的小指动了一下，无名指不动。他试着动无名指，动不了，不知道是断了还是被土压住了。他再动脚趾。右脚五个都还在。左脚的脚趾没有感觉，可是他能让它动，动了，只是没有感觉。
然后他摸自己的腿。那条左腿，膝下四寸，有一道口子，是他自己开的。刀是从外往里斜着进去的，避开筋，贴着骨面走，走到骨头上，再横着刮开一条缝。他把口子撑到两指宽，把一块黑铁片塞进去，塞到骨腔里，塞到骨和骨中间那个空的地方。
现在他摸到了。铁片还在。隔着皮，隔着肉，隔着骨头，他摸到一个凉的、硬的、方的东西，卡在胫骨里头。它没有动。
他把手抽出来。手上全是血和土，还有一点白的，是骨髓。他把手指在裤子上擦了两下，擦不干净。
洞上头有风。风往下灌，灌到洞底就散。他趴着，听。外头很静。静得能听见土粒从坑壁上掉下来的声音。一粒，隔一会儿，再一粒。他知道这不是结束。雷有九重。
这不是他听人说的。这是他自己算出来的。他在万魂窟底下待了七天，从第一级铁阶走到第三千级，走的每一步底下都有人在数。数到最后他明白了一件事：天要杀人，从来不会只打一下。天很有耐心。天会打九下，一下比一下重，重到最后一下，连骨头渣都不留。
九重。他数过。现在才第一重。
洞里开始闷。不是热，是闷，像有人拿一块湿布捂在他脸上。他把脸从土里抬起来，抬了两寸，鼻子露出来，吸了一口气。气是焦的。
他往上顶。肩膀顶在洞壁上，土往下掉，掉进他领子里。他不管。他用两只手抠着土往上爬，一寸一寸。指甲盖翻了两个，翻的时候不疼，翻完了才疼，疼从指尖一直钻到肩膀后头。
他爬到四尺高的时候，洞壁上有一块石头。石头卡在那儿，挡住他半个身子。他用额头去顶。顶了三下，石头动了，滚下去，砸在他脚背上。他停下来，喘。喘的时候他看了一眼自己的手。
手背上没有皮。他刚才没注意。手背上一层皮整个翻了起来，翻到手腕那儿，卷成一条，像烤过头的纸。皮底下是红的，红的底下能看见筋。筋在动，一下一下，跟着心跳。
他把那层皮撕了下来。撕的时候没有感觉。撕完了，他看见自己的手背上有一层很薄的白。白下面是红的，白和红之间有一线水，水在往外渗。他盯着那层白看了一会儿。
“还行。”他说。嗓子哑了，说出来的两个字是碎的。
他接着往上爬。爬出洞口的时候，天还是白的。不是亮，是白。魔界的白天就是白，一层白，没有太阳，也没有影子。他趴在洞口的土上，半边身子在里，半边身子在外，喘。他抬眼看天。
天上什么都没有。没有云，也没有裂缝。刚才那道雷像是从空气里长出来的，长完了就没了。他知道雷会再来。雷来之前，天要回气。
这是他自己琢磨出来的，没有人教他。他见过法修放术。放完了要站着不动，站一两息，脸上发白，手里发抖。那是回气。天也一样。天放一道雷，把方圆十丈的土掀开，掀完它也得喘一口。
天的喘气，就是把云散开，再聚起来。他趴在土上，看着天。
天上开始有东西了。不是云，是白。白得比天还白，一小团，在他头顶正上方，慢慢地转。转一圈，大一圈。转到第九圈，它就不再大了，停在那儿，白得发亮。
他数着。第一圈。第二圈。第三圈的时候，他想起了别的事。一炷香之前，他还在渊口。
阿犁躺在那儿。他把自己的黑衣盖在他脸上，血把布粘住了。他从阶口退开，退到一块石头上坐下，坐了很久。坐到他手不抖了，才站起来，走回去，把布掀开。他要拆他。
不是恨，也不是舍不得。是规矩。魔界的规矩他不懂，可是屠户的规矩他懂。人死了，骨头要归位。骨头不归位，肉烂在骨头外头，魂就找不着自己的架子，找不着架子就回不去。
他十三岁那年，镇上死过一个货郎。没人收，烂在路边。老屠路过，看了一会儿，回家拿了刀，把那个人拆了，骨头一根一根摆在地上，摆成人形，再拿草席一卷，埋了。
他问老屠为什么。老屠说：“人这辈子就一副架子。架子散了，人就真没了。”
他当时不懂。他现在也不全懂。可是他记得那个动作：刀从关节进去，手腕一沉，骨头就出来了。出来的骨头是白的，上头有一层薄薄的膜，膜上有血丝。他拆阿犁的时候，用的是这个手法。
阿犁十四岁。骨头还没长实，关节里有一层软的东西，刀进去不用使劲，自己就开了。他拆得很慢。拆到肋骨的时候，他发现这个孩子左边的肋骨断了三根，断口是新的，是撞在铁阶上撞的。断口里塞着血块，血块已经黑了。
他把三根断骨接回去，接不上。他用刀削了两个小口，把断口对上，用一根头发缠了三圈。头发是他自己的。
拆完，他把骨头一根一根摆在地上，摆成一个人形。摆完他数了一遍，一共二百零六根。他记得这个数，因为他数过自己的。人都是二百零六根。他把骨头收进一块布里，打了个结。这时候，崖上来人了。
来的是三个。走在最前头的一个很老，老到脸上的皮都垂下来，垂成三层，把眼睛压成两条缝。他穿一身黑，黑得不反光，走起来没有声音。他身后两个抬着一口空棺。棺是石头的，四尺长，很窄，是给骨头用的，不是给人用的。
老的走到阿犁躺着的地方，站住。他低头看了看那件黑衣，又看了看陈疯手里的布包。
“你拆的。”
“我拆的。”
“谁准你动魔族的骨头。”
“没人准。”
老的没有生气。他的脸上什么表情都没有，就跟他脸上那三层皮一样，什么也挂不住。
“你知不知道，动了骨，魂就跟着你。”
“知道。”
“知道你还动。”
陈疯把布包递过去。
“他是第七子。”他说，“他死的时候，身边没有一个人。我给他收。”
老的接过布包。布包很轻。他掂了一下，掂出来分量，然后他把布包打开，一根一根地看。看得很慢。看到肋骨那三根，他停住了。他看见那三圈头发。
“这是什么。”
“接骨头用的。接不上，就缠住。”
老的看着那三圈头发，看了很久。他把布包重新系好，递给身后的人。那两个人把布包放进石棺，盖上盖，抬起来，转身就走。走得很稳，像抬的不是一口棺材，是一抬秤。老的没有走。他站在那儿，看着陈疯。
“我七个儿子。”他说，“死了六个。”
陈疯看着他，看了一会儿。他这时候才知道这个老人是谁。魔界只有一个老人有七个儿子，死了六个。他没有说出来，也没有站起来。
“第一个死在东边，第二个死在南边，第三个死在自家门口。第四个、第五个、第六个，都死在别人的刀下。”老的说，“第七个，我让他别出门。他偷着出门。他跟我说，他要去看一样东西。”
“什么东西。”
“他说，有一个人，被钉了三千年，自己把自己拔出来了。”老的说，“他说他想去看看，那个人长什么样。”
风从渊口上来，吹起老的黑衣。黑衣下头什么都没有，轻得像空的。
“他看到了。”陈疯说。
“他看到了。”老的说，“看完了，他死了。”
他转过身，往崖上走。走了两步，他停下。
“魔界的规矩，收了骨，就要还账。”他说，“这笔账，我先记着。你要是死了，我就划掉。你要是活着——”
他没有说完。他往上走，走进了白里，看不见了。陈疯坐在石头上，坐到天开始发白。然后他站起来，往渊口外头的空地走。他要去渡劫。这不是他愿意的。他躲了七天。
四锻骨成了以后，他一直在拖第五锻。第五锻是髓。髓在骨头里头，是身上最深的东西，比心还深。心在胸口，摸得着。髓在骨腔里，只有一根针那么细的一条路能进去。
凡界的体修练第五锻，靠三样东西：药汤、地火、丹炉。
药汤是泡的。一百零八味药，煮成一锅黑水，人坐进去，坐三天三夜，药性从皮渗到肉，从肉渗到骨，从骨渗到髓。三天三夜，一锅药只够渗进去一线。要渗满，得泡三年。
地火是烤的。找一处地火口，人趴在口子上，让地火从底下往上烤，烤到骨头烫手，髓自己就滚了。烤一次两个时辰，烤完人要抬走，抬走的时候人是软的。烤三年，成。
丹炉是炼的。把人和药一起放进炉里，用文武火，一层一层地炼。这一样最快，也最要命。十个人进去，出来一个。出来的那个，髓是熟的。
三样他都没有。
药汤他买不起。地火口在东荒，离这儿三千八百里。丹炉他没有，也不敢进。凡界最后一个进丹炉的体修，是在两百年前，出来的时候人是活的，眼睛是瞎的，因为眼球先熟了。
他自己试过别的法子。试了七天。
第一天，他捡柴，在渊口烧了一堆火。火烧得很旺，火苗有半人高。他把左腿架在火边上烤，烤了一个时辰。皮烤得起泡，泡破了流黄水，黄水流到火里“滋”一声。他把手伸进那个口子里摸，骨髓是凉的。
第二天，他换了个法子。他搬来十几块石头，堆在火上烧，烧到石头通红，用两根木棍夹起来，按在自己腿上。石头按上去的时候，他自己的皮先糊了，糊出一股味。他把石头压住，压到石头凉。凉了以后他摸，骨髓还是凉的。
第三天，他把血放出来，浇在烧红的石头上。
血一沾石头就干，干成一层黑。他蹲在旁边看，看见一件怪事：血浇下去的那一块，石头红得慢了。不是凉，是那一块的红往旁边退，退开一个巴掌大的圈，圈里的石头是暗的。
他以为是血盖住了。他用手把干血刮掉，底下的石头还是暗的。他又试了一次。这一次他换了一块石头，浇在正中间。这一次他看清了：血落下去的那一瞬，火苗矮了一下。不是被压住。是躲。火躲他的血。
他坐在那儿，看着自己的手腕，看了很久。血还在往外渗，一滴一滴，落在石头上。他想不明白。他这辈子见过的火只有一种脾气：见什么烧什么，烧不动就绕。他没见火躲过东西。
那天夜里他的腿肿了一圈。肿到第二天早上，消了。髓没有动。
第四天到第六天，他什么也没干。他躺在渊口的石头上，看着天，一边看一边想：为什么火进不去。
第七天他想明白了。火是从外头来的。外头的火再旺，也要一层一层往里走：皮，肉，筋，骨。每走一层，就要被那一层吃掉一半。走到骨头，剩不下多少。骨头是这具身子里最不讲理的东西，它不吃火，它挡火。
要烧髓，火不能从外头来。火得从里头起。他坐在石头上，抱着腿，想了很久。想到最后他抬起头，看着天。
天上有一道白。那道白很薄，薄得像一层皮。他记得那道白裂开过一次，从里头落下过东西来。
他只剩一样东西。天上有火。
天上的火不要钱。
引雷的法子，是他自己想出来的，想了一夜。体修没有法术，放不出东西。血气只能往内走，往外走就成了汗，成了血。他把血气往内逼，逼到胸口那个洞的边上，让它从洞里往上顶。
那个洞是三指宽，从青石镇那个下午开始就有，一直没有合。洞里有光，跟着心跳，慢半拍。他逼血气的时候，光就亮，一亮一暗，一亮一暗，像有人在里头吹一盏灯。他站在空地上，把上衣脱了。
地上是一层黑色的碎石，是万魂窟开窟的时候炸出来的。石头很脆，一踩就碎。他在碎石上站定，两脚分开，膝盖微曲，把头往后仰，让那个洞正对着天。然后他往上顶。
血气从心口出去，穿过洞，往上走。走到三尺高就散了，散成一片看不见的东西，往上飘。飘到十丈，他感觉不到它了。他不知道它有没有到天上。
他换了个法子。他把血逼出来，真的血。他咬开手腕上一道旧口子，让血滴在碎石上。血落在石头上，不渗。石头是热的，血在上头冒了一下烟，然后慢慢地往下流。他站了一个时辰。血滴了半碗。
天上什么都没有。
他知道别人怎么渡劫。
他没见过，可是他听过。血屠城里的说书人讲过，讲的时候底下坐满了人，讲一句拍一下桌子。
渡劫的人要先选地，选一处平地，方圆三里清空。师门要来三百人，围着站成一圈，手里各持一面旗。旗是铁的，插在地上，四十九面，插成一个圈。圈里再挖一座池，池底铺铅，铅上灌水，这叫雷池。
雷落下来，先打在旗上。旗把雷引进池子。池子把雷化在水里。化不完的，剩下那些，才落到人身上。
三百人围着，四十九面旗，一座池子，就为了让落在那个人身上的雷，少那么一点。
他什么都没有。他站的地方是一片碎石，头顶是空的，脚下是空的，身边一个人也没有。他能拿来接雷的东西，只有胸口那个洞。
他坐下来，坐着想。想天为什么不理他。
他想起血狱。想起那个池子。血池里的死血隔气，魂闻不到活人。他想起骨海，骨龙在骨上走，不喘气。他想起万魂窟，三千根钉，钉了三千年的东西，一下就掉。
他想起一件事：天不理他，是因为他身上没有天认得的东西。天认得气。气在经脉里走。他没有经脉，七窍六堵，气进不去。天认的是那个。那么，天认得什么？他低头看自己的胸口。那个洞。洞里的光在跳。
他把手按在洞上，往里按。手指陷进去半寸，三指宽的洞吞下了他的两节指头。里头的肉是凉的。凉的中间有一团热的，那团热在跳。他忽然明白了。天不是不理他。天是在等他。
天在等他身上的那个东西露出来。他把手抽出来。他站起来，重新把身子仰起来，这一次他不逼血气。他把手按在胸口，把洞往两边撑。
撑洞的时候，他听见了一声响。不是外头的响，是里头的。像一块布被撕开了一线。洞里那团光，往上冲了出去。
冲出三丈，撞上一层看不见的东西。天上响了一声。那一声很远，很闷，像有人在云的后头敲了一下鼓，敲完把鼓面按住了。他抬头。
天上，正对着他的头顶，出现了一个白点。白点很小，只有一枚铜钱那么大。它在那儿转，慢慢地转。转一圈，大一圈。他数。第一圈。第二圈。第三圈。
每转一圈，它大一分，白一分。转到第五圈，它有脸盆大了。转到第六圈，它开始往下压，压得空气往下沉，压得地上的碎石往四面滚。
他站住，不动。他知道雷要来了。他不知道的是，雷会先找谁。他低头看了一眼地上的影子。
影子很薄。从万魂窟出来的时候，影子是厚的，边上是毛的，走起路来会比他慢半步。现在影子贴在碎石上，薄得像一层水，边上一点毛都没有。影子里的东西不敢动了。
“你怕这个。”他说。
影子没有答。它连抖都不敢抖。他把脚挪了一下，影子跟着挪。挪完他把脚放平，让它整整齐齐地贴在自己脚底下，替它挡住上头那片白。然后他想起怀里那块铁片。
铁片从进了万魂窟就不说话了。在窟底他没在意，在铁阶上他叫过一声，没人应。他以为是窟底太深，隔断了。出了渊口他又叫了一声，还是没人应。他把铁片从怀里摸出来。
铁片是黑的，四指宽，两指长，边上是断口，断口很利，能割手。它一直是凉的，凉得像从井底捞出来的。现在它更凉了，凉到手指贴上去会黏住。
“你怎么了。”他问。
没有人答。
“你要是不说话，我就当你在睡觉。”他说，“你睡你的。”
他把铁片在手里翻了一下。他抬头看天。那个白点还在转，第七圈了。他不知道雷要找什么。可是他知道，天上这个东西，是冲着他身上的“不该在”来的。他身上不该在的东西有两样：胸口那个洞，和手里这块铁。
洞拿不掉。铁可以藏。他把左腿的裤子卷到大腿根。他抽出断刀，在膝下四寸的地方，把刀尖按住皮，往下一压。
刀进去的时候没有声音。皮很硬，是他自己砸出来的那层硬皮，刀尖顶了两下才破。破了以后就容易了。他避开筋，贴着骨面走，走到骨上，横着刮。
血顺着小腿往下淌，淌到脚背上，从脚趾缝里流出去。他把口子撑开两指宽，把铁片塞进去。塞的时候铁片刮了一下骨头，刮出一道白痕。他往里推，推到骨腔里，推到骨和骨中间那个空的地方。铁片卡住了。
他把手抽出来。口子自己合了一半，剩下的地方血在往外冒。第八圈。
“你别死。”他对着自己的腿说，“你还欠我半部功法。”
第九圈。白点停住了。它不再转，也不再大。它悬在那儿，白得发亮，像一枚钉在天上的钉子。然后它灭了。灭的那一瞬，天上什么都没有。天比刚才还白，白得像一张纸。雷就是在这个时候下来的。
那一根细白的针，从那个白点灭掉的地方出来，直着下来。快得不像东西。它落下来的时候，空气在它两边分开，分开的地方有一圈白，白得能看见形状。它落在他的头顶。
后来的事，他记不清先后。他记得自己眼前白了一下，白得很干净，什么也没有。他记得自己往下一沉，沉得很快，像从很高的地方掉进水里。他记得嘴里的土。
现在他趴在坑底，把这些想起来。
第二重的云开始聚了。他趴在洞口，能看见天。天上那个白点又出来了。这一次它比刚才快。第一圈，第二圈，第三圈。转到第四圈，它就有一个磨盘大了。
他还在坑里。他的腿还埋在土里，他的手上没有皮。他往上爬。
坑壁是松的，土一抠就掉。他抠一把，往上撑一寸，撑上去，土又塌下来半寸。他抠第二把，指甲已经翻了，抠不住，就用手心去贴，用手心把土按住，靠掌根的力气往上拉。
拉了两尺，他的左腿卡住了。卡在一块石头底下。他回头看了一眼，石头压着他的小腿，压得不重。他试着抽，抽不动，因为骨头是软的。
他把手伸下去，摸到那块石头。石头有他两个拳头大。他抠住石头的边，往上抬。抬不动。他数了一下。他给自己数三下。数到三，抬不起来就换法子。一。二。三。抬不起来。
他换法子。他把身子往下沉，沉到石头边，用肩膀去顶石头。肩膀顶在石头上，他把全身往上一送。石头动了，滚开了，从他小腿上碾过去。他听见自己的小腿骨响了一声。短，闷，像踩断一根干柴。
“行。”他说。
他爬出洞口的时候，天已经黑了一半。
不是夜。是那个白点大了，大到把天遮了一半。它悬在他头顶，离地不到三十丈，白得刺眼，白得像一块烧到发白的铁。它的边上在滴东西。滴下来的东西落在碎石上，碎石就化了，化成一滩亮的水。
他站在洞口。他站得不太直。左腿使不上力，他得靠着右腿。手背上那层白已经变黄了，黄得像一层蜡。崖上开始有人了。
第一批来的是血屠军的巡钩。三个，骑着一种腿很短的兽，从渊口东边绕过来。他们到的时候，第一重的坑还在冒烟。三个人在坑边勒住兽，往坑里看了很久，然后其中一个掉头回城。
第二批来的人带着鼓。鼓架在崖上，两个人抬，一个人敲。第三批来的是看热闹的。血屠城的人不怕死，他们天天见死。他们怕的是没有热闹。有人搬了条凳，有人带了酒，有人把孩子架在脖子上。
再后来来的人就不一样了。崖顶西边那块最高的石头上，站了一个穿黑衣的老人，脸上三层皮垂下来，把眼睛压成两条缝。他身后有人替他撑着一把白伞，就是刚才抬棺的那两个人。他没有看坑，他看的是天。
陈疯没有看他们。他抬头看着那个东西。
“来吧。”他说。
那个东西没有声音。它只是往下压了一寸。压的那一寸，把地上的碎石压成粉。粉飞起来，飞到他脸上，他没眨眼。然后它放了一道雷。
这一道和第一道不一样。第一道是竖的，一根针。这一道是横的。它从那个白点的边上出来，横着扫过来，像一把刀贴着地皮削。他看见了。
他来得及做一件事。他往前迈了一步。不是躲。躲是往后，往后是坑，掉进去就完了。他往前，往那道雷来的方向迈。他迈出这一步的时候，把两只手都抬起来，护在脸前，把胸口那个洞露在外头。
雷扫在他身上。
雷扫过他的时候，他觉得自己被一把很大的刨子刨了一下。刨子从正前方来，贴着他的胸口过去，把他整个人从地上刮起来。他的脚离开地面，飞了出去，飞了大概四十丈，撞在渊口的崖壁上。
撞上去的时候他听见很多声音。骨头的声音，石头的声音，还有什么东西裂开的声音。他分不清哪一声是哪一个。他从崖壁上滑下来，滑到地上，坐进一堆碎石里。坐进去以后，他先看自己的胸口。
胸口那个洞没有事。洞还是三指宽，里头的还是一样亮。他的胸口这一块是干净的，皮还在，只是颜色变了，变成一种很深的红，像被人用手掌按了很久。别的地方不干净。
他的左肩塌了。他抬手去摸，摸到肩头那块骨头不在它该在的地方，往里陷了半寸。他用右手把它掰回来。掰的时候骨头在肉里磨了一下，磨出一声很轻的响。
他的右手小指折了，折成一个不自然的角度，往外翘着。他把它扳直，扳的时候没有声音，只有疼。疼从指尖上来，走到手腕，走到肘，走到肩，然后散开，散成一片，铺在整条手臂上。
他的肚子上一道口子，从肋骨下头横着划到腰侧。不深，可是长。他用手按住，按不住，血从指缝里出来。他坐了一会儿。然后他开始笑。不是笑出声，是咧嘴。嘴角一咧，脸上的土就裂开，裂成一块一块。
“还行。”他说。
外头有人在说话。他抬起头。渊口的崖上站着人。不是一两个，是一片。血屠军围了半个渊口，长枪立着，枪尖朝天。兵后头是看热闹的，站得密密麻麻。崖上还架了两面鼓。
打头的是称三。称三站在崖边一块凸出来的石头上，脚边放着他那只钩子秤。他没有看陈疯。他在看手里的板子。板子是黑木的，上头用炭笔写着字，一行一行。他写完一行，抬起头，往坑那边看了一眼，又低下头写。
写完，他把板子举起来。
“开了。”他说，“九重天劫，押他能撑到第几重。”
底下有人喊。
“一赔多少。”
“撑过三重，一赔二。撑过五重，一赔六。撑过七重，一赔二十。撑过九重——”称三把炭笔在板子上敲了一下，“一赔三百。”
底下笑了。那笑声很大，笑得很整齐，像一阵风吹过一片干草。有人喊“押三重”，有人喊“押两重”。有一个声音喊得最响：“我押他头一重就没了！”底下又是一阵笑。称三不笑。他在板子上记，记完抬头。
“头一重他撑过了。”他说，“押两重的，退钱。”
笑声停了一下，停了半息，然后更响。陈疯坐在碎石堆里，听着。他听不太清。他的左耳在血狱缺了一块，剩的那半只听得到一半的声音，另半是空的。可是那些笑他听清了。笑这个东西不用听清，隔着山也听得见。
他把手撑在地上，往起站。站到一半，他的左腿软了。他一屁股坐回去。他再试。
这一次他是先用右手撑，把身子撑起来一半，再用右腿把左腿带上来，让左脚落地。落地的时候左腿一软，他往前扑了一步，扑出去，抓住了崖壁上一块凸出来的石头。
他抓着那块石头，站着。崖上有人喊：“他还站着！”称三抬头看了一眼，低头在板子上改了一个数。
“撑过三重的，一赔一。”他说。
“怎么降了。”
“他站起来了。”称三说，“站着的人，比躺着的人难死。”
天开始变。头顶那个白色的东西，现在不白了。它在变色，从白变成青，从青变成紫。紫得很深，深到发黑。它边上滴下来的东西也不亮了，是黑的，滴在石头上不化，只冒烟。
他抓着石头，抬头看。他知道这一重不一样。前三重是雷。这一重是别的。紫的东西里头有火。
它下来的形状也不对。前两道是一根针，一把刀。这一道下来的时候没有形状，它是一团，一团紫黑色的东西，从天上慢慢地压下来，压到十丈高的时候，忽然散开，散成一片，把那一片天都盖住了。然后它烧了下来。
他不知道怎么形容这个。不是落，是烧。整片紫黑的东西，从天上一直烧到地上，中间没有空隙。空气在烧，石头在烧，他也在烧。他的皮，从头开始，一寸一寸地卷。
卷的时候他听见了声音。声音很小，像有人在很近的地方炸豆子。他的头皮先卷，卷到额头，额头的皮往下翻，翻到眼睛上，把他的眼睛盖住了一半。他抬手去扒，手背上的皮也卷了，卷成一团，扒不动。
他把眼睛闭上。皮卷到脸上的时候，他闻到了自己的味。那个味他认得。是猪皮在火上燎的时候的味。老屠每年腊月都要燎猪头，用稻草烧，烧到皮起泡，起泡了就刮，刮完再烧。那个味能飘半条街。
现在这个味是从他自己身上出来的。他没有叫。他咬住了自己的手臂。咬住小臂内侧那一块，牙陷进去，咬到肉，咬到血。
皮卷到脖子，卷到胸口，卷到腰。卷到腰的时候，他松了一下口。他松口是因为他发现自己咬不住了，牙在打颤。然后皮卷到了腿。
他知道这个顺序不对。火烧人，是从外往里。皮，肉，筋，骨。皮烧完了是肉，肉烧完了是筋。他应该疼得昏过去。他没有昏。他疼，但是疼得清楚。每一寸都清楚。清楚得像是有人拿一根针，一寸一寸地在他身上点。
他后来才想起来，这是锁血挂的账。血狱那一次，他把最后一滴血锁住了，锁住以后，痛感翻倍。这账一直挂着，从那天起，他挨的每一下都是双份。
他咬着胳膊，把两份疼一起受着。紫火过去的时候，他不知道过了多久。他跪在地上。他跪着，两只手撑在碎石上，头低着。他身上没有皮了。
从头到脚，一层皮都没有了。露出来的是一层白。很薄，很亮，像刚剥了壳的鸡蛋外头那一层膜。白膜底下是红的，红里头能看见一根一根的东西在走，那是筋。筋在跳。
他的头发没有了。眉毛没有了。眼皮也没有了，眼睛就那么露在外头，两颗，红的，转一下，涩一下。他抬起手，看自己的手。
手是一团白。五根手指，五根白骨顶着一层膜。他动了一下食指，膜跟着动，膜底下有东西滑了一下。
“原来里头是这样。”他说。
他身上还挂着东西。不是皮，是烧剩下的皮渣。一块一块，挂在白膜上，挂在关节的褶子里，挂在腋下，挂在腿弯，挂在下巴底下那条软肉上。皮渣是黑的，硬的，一扯就带着底下的白膜一起走。
他开始刮。没有刀。断刀在坑里，他够不着。他就地摸了一块碎石，石头的断口是利的，抓在手里正好。
刮的法子跟刮猪皮一样。刀要斜着，不能立着，立着就切进肉里。刮的时候手要稳，一下一下，顺着一个方向，不能来回。来回刮，皮就烂了，烂了以后更刮不下来。
他先刮左胳膊。从肩头刮到肘，从肘刮到腕。刮下来的东西掉在碎石上，堆成一小堆。刮到腕子的时候，他的手停了一下。腕子内侧那儿的皮薄，刮下去就是筋。他把石头立起来，用尖的那一头，一点一点地挑。
挑完了，他抬起胳膊看了一眼。胳膊是白的，白得有点像刚洗过的萝卜。他把它放下，换另一只。
崖上有一个兵吐了。吐的声音很大，吐完他跪下去，跪在枪旁边，肩膀一抽一抽。没有人笑他。也没有人说话。
刮到一半，陈疯停下来，喘了口气。他抬起头，看崖上那一片人。他看的时候，那些人有往后缩的，有把脸扭开的，也有不躲的，直着眼睛看他。
“看什么。”他说，“刮皮没见过。”
他的嗓子也烧坏了。说出来的字是漏的，像风从破窗户里过去。
崖上没有声音了。
刚才那些笑，那些喊，全没有了。崖上站着一片人，一片黑的，一动不动。称三站在石头上，手里的板子垂下来，垂到腿边。他没有写字。
陈疯抬起头，看着天上那个紫黑的东西。它在往回收。收成一小团，收成一个点，然后不见了。
天又白了。他跪在那儿，等。等的时候他做了两件事。
第一件，他数自己的骨头。他用左手摸右手，从指尖摸到手腕，从手腕摸到肘。摸到肘的时候他停了一下。肘关节那儿，骨头是活的，他能感觉到它在里头转。他再摸上去，摸到肩。肩是散的。
第二件，他抬起头，看着天，说了一句话。
“你也就这么点。”
崖上有人倒抽了一口气。声音很轻，可是在那么静的地方，很清楚。称三低下头，在板子上改了数。
“撑过五重的，一赔一。”他说，“撑过七重的，一赔三。”
“九重呢。”
称三没有立刻答。他把板子翻过来，背朝着人，用炭笔的钝头在木头上敲了两下，敲完了才开口。
“九重劫，我活四十三年，见过两回。”他说，“一回在东边的雷泽，渡劫的是个合体境，光法器就带了十七件。劫没渡完，人没了。第二回在南边，一个女修，四重就散了。”
“那这回——”
“这回是第三回。”称三说，“前两回，引劫的人有境界，有师门，有护法。这一回引劫的，是个连境界都没有的。”
他顿了一下。
“还有一件事，我没跟你们说。”他说，“前两回，天上的劫，一重比一重慢。这一回，一重比一重快。它在赶。”
称三没有抬头。
“九重不接。”他说。
“为什么不接。”
“秤算不出来。”称三说，“算不出来的东西，我不押。”
天开始聚第四重。这一次他看清了。以前他以为雷是乱劈的。现在他跪在坑边，看着那个聚起来的东西，看它的边，看它转的方向，看它每一次转的时候往哪边偏。
它每一次偏，都偏向他胸口。不是偏向他。是偏向那个洞。他低下头，看自己胸口。洞还在。皮烧没了，洞还在，三指宽，边上是一圈白膜，白膜被洞里的光映得发亮，亮得像一圈灯罩。雷找的是这个。
他忽然想起腿里那块铁。雷找的不是洞。铁片在他怀里的时候，贴着的正是这个位置。铁片是凉的，凉得能吸走周围的热。雷认的是那个凉。他现在把铁片塞进了腿里。雷找不到它了。可雷还在找他。
因为雷分不清。雷只知道这具身子里有一样东西不该在，它不知道在哪一节骨头里。所以它每一重都往这儿砸，砸到这具身子散架，那样东西自然就露出来了。
他明白了。雷不是在渡他。雷是在拆他。拆开了，取出里头那样东西。他把手按在胸口，按在洞的边上。
“你要拆我。”他说，“行。”
他站起来。站起来的时候，他把腰直了。他的腿在抖，抖得很厉害，抖得碎石在他脚底下响。他还是直着腰。
“我不躲了。”他说，“你要拆，就进来拆。别在外头敲。”
第四重的天，开始黑了。
第四重来的时候，他没有跪。他站着，两只脚分开，膝盖微曲，两手垂在身侧。他把胸口仰起来，仰得很高，高到脖子后头的筋绷成一条。
雷下来了。这一道是白的，可是很粗。粗得像一根柱子，从上头一直通到地上，中间没有断。它落在他身上的时候，没有把他打飞。它进了他身体。从胸口那个洞进去的。
他感觉到它进来，是从里往外感觉的。像有人把一根烧红的铁条插进他胸口，插进去以后不往外拔，往里推。推过胸骨，推过肋骨之间的空，推到脊梁上。
脊梁接住了。他的脊梁响了一声，很长，从上到下，一节一节地响。响完，雷就顺着脊梁往下走，走到腰，分成两股，往两条腿里去。他的身子亮了。
不是外头亮。是里头亮。他能看见自己的光从胸口透出来，透过那层白膜，把周围的碎石照成一片青白。他低头看自己的手臂，看见手臂里头有一根一根的影子，那是骨头。骨头是黑的，骨头外头有一层光在走，走得像水。
雷走到脚底，从脚心出去，扎进地里。地炸了。他脚下的碎石全部化成一股白气，白气往上冲，冲起三丈。他站在白气中间，没有动。
白气散了以后，他还站着。他抬起头。崖上那一片黑的，一动不动。没有人喊，没有人笑。有一个兵手里的枪歪了，枪尖往地上垂，他没有扶。
称三站在石头上，手里的炭笔停在板子上。他没有写，也没有擦。他停在那儿，像一截插在石头上的木桩。
陈疯没有看他们。他低头看自己的手。
他的手在抖。不是疼得抖，是里头有余的东西在走。雷出去了大部分，还剩一点，在他骨头里转，转得很慢，像水在沟里找路。
他忽然想到一件事。这一点剩下的雷，能不能用。他试着把它往里逼。像逼血气那样，把剩下的那点雷，从手腕逼到肘，从肘逼到肩。雷动了。
它顺着骨头走，走到肩头，走到肩胛，走到锁骨。它在锁骨那儿停住了。锁骨是断的。他把右拳举起来。然后他砸下去。砸在自己的左肩上。
第一下，砸在肩头的骨头上。骨头响了一声。雷被砸得往下一沉，沉进肩胛骨里。他的肩头塌下去的地方，弹回来了一点。
他看着自己的肩，看了一会儿。然后他笑了。这一次是真的笑，笑出声，笑得很难听，像有人在锯木头。
“原来能这么用。”他说。
他把雷往左臂逼。逼到上臂骨上，然后举起右拳，砸。第二下。第三下。他数着。这个数法不是他自己想的。是老屠教的。
老屠教他砸皮的时候说过：一处十二下。前四下轻，中间四下到骨，后四下压住，压到皮底下出一个坑，坑不弹回来，才算过。
他当时问为什么要数。老屠说：“不数，你就会骗自己。人骗自己最容易，砸三下就当砸了十二下。数出声，数给耳朵听，耳朵不会骗你。”
他现在数出声。
“一。二。三。四。”
前四下轻。拳落在上臂骨上，像在敲一根木头，敲得木头轻轻响。
“五。”
重了。骨头里有一声闷响，像有人在很远的地方关了一扇门。
“六。七。”
“八。”
到骨了。他的右拳指骨在疼，疼得像要裂。他不管。他的指骨本来就碎过，碎过的地方长回来是硬的，硬得像石头。
“九。十。十一。”
“十二。”
压住。他把拳头压在上臂骨上，压了三息，然后松开。骨头没有弹回来。他把雷往肘上逼。第二处，十二下。第三处，前臂，十二下。
砸完一条左臂，用了三十六下。三十六下砸完，他的左臂比右臂粗了一圈。不是肿，是骨头被砸开了，砸开了以后，里头的空隙被雷填满，填满了就撑起来。
他抬起左臂，握了一下拳。握得住。刚才这只手连拳头都握不上，现在握得住。他换手。右手这只，他自己砸不到。人砸不到自己的右手，因为砸的那只手得是另一只。他把雷逼到右臂上，然后抬起左拳，砸右臂。
左手刚砸完，是硬的。他砸右臂的时候，用的力气比刚才大。左手不疼，左手刚被雷填满，拳头落下去像落在石头上，落下去有回声。三十六下。右臂也粗了一圈。
然后是腿。腿他自己砸得到。他把雷逼到大腿上，用两只拳头一起砸。大腿骨比手臂骨粗，砸上去声音是闷的，闷得像砸在一堵湿墙上。
两条腿，砸了七十二下。砸到后来，他的手背裂了。白膜裂开，血从裂纹里渗出来。血是黑的，很稠，落到碎石上不出声。他砸完了四肢，一共一百四十四下。
脊梁他砸不到。脊梁在后头，手够不着。他把雷往脊梁上逼，逼到那儿，然后他把背撞向崖壁。撞了七次。每一次撞上去，崖壁上就掉一层石屑，他背上就少一块错位的骨头。
第七次撞完，他的背直了。他抬起头看天，又抬起手看自己的手。手不抖了。
雷用完了。他这才明白：雷是借的，借的要用完。他砸完一百四十四下，撞完七次崖壁，身上那点雷就一点不剩了。现在他骨头里干干净净，连一丝麻都没有。
下一重落下来，他得从头再借一次。借的法子只有一个：让雷进来。所以每一重，他都得先挨那一下，把雷吞进去，再用。挨的那一下不能太重。太重了他就吞不进去，只能被打飞。他得站着挨。
这就是他跟别人不一样的地方。别人渡劫，是熬。他渡劫，是收。
第五重的云已经聚了一半。它比前几重都快，因为它不再转九圈了。它转六圈就成形。他知道天在改规矩。
天本来要转九圈，因为九圈是它回气的时辰。现在它转六圈。它缩短了自己的回气。为什么。因为它看见他了。它看见他在用它的雷砸自己的骨头。它不想再给他时间。
“你也急。”他说。
崖上有人说话。声音很小，是一个兵在问另一个兵。
“他在干什么。”
“不知道。”
“他在打自己。”
“不是打自己。”另一个声音说。这个是称三。称三站在石头上，没有回头，眼睛盯着坑边那个人。“他在打铁。”
那个兵没有再问。称三把板子翻过来，在背面写了一行字。写完他抬起头，对着崖上那一片人。
“撑过七重的，一赔一。”他说，“撑过九重的，一赔十。”
底下有人喊：“你刚才说不接九重。”
“刚才秤算不出来。”称三说，“现在算得出来了。”
“怎么算出来的。”
“他在拿雷砸骨头。”称三说，“雷砸不烂的东西，天也砸不烂。”
第五重落下来的时候，天是黑的。不是云黑。是整个天变成了一块黑。黑得看不见边，看不见那个聚起来的点，看不见雷从哪儿出来。
他站在黑里，等着。他等着的时候，把手按在胸口，把洞往两边撑。撑到三指半。再撑，撑不动了。洞的边上有东西在拉，拉得很紧，像一根绳。他把手放开。黑里头亮了一下。
那一下亮得很短，短得像眨眼。亮的时候他看见了自己身体里的骨头，从头到脚，全部亮了一遍，亮得像一盏灯笼。然后雷进来了。这一道不一样。前一道是烫。这一道是钻。
它进来以后不顺着骨头走，它往骨头里头钻。钻过骨面，钻进骨腔。骨腔里头是髓。它钻进髓里的时候，他听见了一个声音。
那个声音是从他自己身体里出来的。像有人把一锅冷水放在火上，水开始响，先是很细的响，然后响得越来越大，最后滚起来，滚得整锅都在抖。
他的髓在滚。
髓是什么，他以前不知道。杀过那么多年的猪，见过那么多根骨头。砸开一根骨头，里头是空的，空的地方有一层东西，稀的，像化了的猪油，颜色是粉的，有时候是黄的。他以为那就是髓。他以为髓是软的。
现在他知道了。髓不是软的。
滚起来的髓，不是他以为的那样。它不往外流。它被骨头关着，关在一个很窄的地方。那个地方只能容下它自己。现在雷进去了，它要胀，胀不开，就在里头滚，滚得整根骨头都在抖。他的左腿先响。
响的时候他低头看。小腿那根骨头，从膝盖下头到脚踝，皮已经没有了，只剩白膜。白膜底下的骨头在动。不是整根动，是骨头上一小块一小块地鼓，鼓起来，落下去，鼓起来，落下去。
他伸手按住，按不住。骨头在手里跳，跳得很急，像有什么东西要从里头出来。然后是右腿。然后是胯。然后是脊梁。脊梁响的时候，他跪下了。
不是他想跪。是他的腿不听他的了。腰以下全部软了，软得像一摊泥，泥托不住上半身，上半身就往下塌。他跪在碎石上，两只手撑住地。他张嘴，想吸气。吸不进去。
胸口那个洞在往外喷东西。不是血。是黑的。黑的，很稠，一小股一小股地往外冒，冒出来就落在他手边的碎石上。落在石头上，石头冒烟，烟是白的，白的里头有一点红。
他吐。吐出来的东西是黑的，比血稠，比血重。吐在地上不渗，堆成一小堆，堆在那儿还在动，像活的东西。
他知道这是什么。这是骨髓里的渣。这么多年，他喝的水，吃的粮，吸进去的灰，砸骨头的时候震下来的碎屑，全都沉在髓里，沉了十六年。雷把它烧开了，烧开了就得分出来。清的往上，浊的往下。浊的从他嘴里出来。
第三回吐出来的东西里，有一小块硬的。硬的卡在喉咙上，卡了一下才出来。落在碎石上，它不化，也不冒烟。他伸手指把它拨过来，拨到眼前看。它只有黄豆那么大，黑的，表面一层一层的，像树桩上的年轮。
他知道这个是什么。杀猪的时候，猪筒骨熬汤，熬到半夜，汤面上会浮一层沫。沫要一点一点撇掉，撇完了汤才是清的。撇到最后一层，沫就结成了这样的东西，一小块一小块，粘在锅边上，用刀刮都刮不下来。
人骨头里的东西也是一样的。十六年，攒下来的就是这一小块。他把它捏在指头间，捏了一下。它硬得像石头，比石头轻。他本来想扔，手抬起来，又放下了。他把它放到自己腿边的碎石缝里，塞进去，压了一层土。
埋完了，他趴在地上，脸贴着碎石。碎石是热的。他的脸颊贴上去，觉得舒服。他的脸上没有皮，那层白膜贴着石头，石头上的热气透进来，透到骨头里。他趴着，听自己身体里的声音。
那个声音很奇怪。刚才滚得那么厉害，现在慢下来了。慢下来以后，它变成了另一种声音。像有人在很远的地方熬油。油在锅里，火很小，油面上偶尔冒一个泡，泡破了，出一声很轻的响。他的髓在凝。
本来是稀的，现在开始稠。稠的时候有东西被挤出来，挤到骨头边上，骨头把它吃掉。骨头吃了这些东西，颜色就变了。本来是灰白的，现在变成一种很深的黄，黄里透着亮。他知道这是第五锻。
他不知道对不对。没有人教过他。铁片不说话，他只能自己摸。他趴在碎石上，摸自己的小腿，摸到那根骨头。骨头是烫的。烫的中间有一点凉，那一点凉是铁片。
他把手移开。铁片在骨腔里，被骨头包住了。雷没有找到它。雷在他身上转了五重，转遍了他全身的骨头，就是没有找到它。
因为它藏在最里头。因为它外头包着一层骨头，骨头外头包着一层髓，髓外头是肉，肉外头什么都没有了。他笑了一下。笑的时候嘴里还有黑的东西，笑起来从嘴角流出来。
“你找不着。”他对着天说。
第六重落下来的时候，没有声音。前五重都有声音。有响，有炸，有土掀起来的声音。第六重什么都没有。
它只是压下来。他先感觉到的是重量。不是砸，是压。像有一座山从天上慢慢地落下来，落在他背上，落下来以后还在往下压。
他的脸被压进碎石里。碎石扎进他的脸。白膜破了，血出来了。他没有管。他试着把头抬起来，抬了一寸，压下来两寸。
他的肋骨在响。一根一根，从上往下，响到腰。他把两只手撑在地上，想把身子撑起来。撑起来两寸，压下去三寸。
他不动了。他趴在那儿，脸埋在碎石里，感觉到自己的背在往下塌。不是骨头塌，是整个人被压扁了一点。他心里数着。一息。两息。三息。压到第七息的时候，他闻到了一股味。焦味。
不是他自己身上的焦味。是另一种。是柴火和稻草烧起来的味，中间夹着一点油。那个味很旧，旧得像从很远的地方飘过来的。
他趴在那儿，闻着这个味，忽然想起一个动作。一个很具体的动作。不是话，不是脸，是动作。
有一双手，把一整块肉叉在一根铁叉上，举到火上。火是稻草烧的，火苗很黄，燎到肉皮上，皮就起泡。起泡了不马上刮，要等泡连成一片，等到皮整个鼓起来，鼓得像一层壳，才拿刀去刮。刮下来的东西是黑的，一层，卷着。
刮完再燎一遍。燎三遍。三遍以后，那块肉的皮是黄的，硬的，拿手指弹一下会响。他想起这个动作的时候，不知道是谁在做。那双手很粗，手背上有烧伤，指甲是黑的。
他不知道那双手是谁的。他只知道那个动作是对的。压到第九息，重量开始松。不是全松，是松了一点。像有人把山提起来半寸，看他死没死。他动了。
他把手往两边撑，撑开两寸，把头从碎石里拔出来。他的脸上全是血和土，眼睫毛烧没了，眼睛里进了碎石，一眨就疼。他抬起头，看着天。
“还差三重。”他说。
天没有回答。天在聚第七重。
这一次它聚得很慢。不是因为它要回气，是因为它聚得很大。那个黑的东西从四面往中间收，收到中间，收成一个球，球有半个渊口那么大。球里头有东西在翻，翻的时候能看见一线一线的白。
崖上的人在退。退到崖后头，退到石头后头。有几个兵把枪扔了。称三没有退。他站在石头上，把板子举起来，举得很高。
“封盘。”他说。
“什么。”
“封盘。”称三说，“不接了。”
“为什么。”
称三把板子翻过来，让所有人看。板子背面写着一行字，字很潦草，是他刚才写的。那行字是：此人不押。崖顶那面骨镜，在第六重压下来的时候裂了。
裂得很轻。先是镜面上出现一道白线，从左上角斜着下去，走到中间就停了。坐在镜子后头的骨人伸手去摸，摸到那道线，手就抖了一下。
“退。”他说。
“退到哪儿。”
“退到看不见他的地方。”骨人说，“这面镜子照过死人，照过魂，照过三界的脸。它没有裂过。”
镜子里那幅画还在动。画上是一个趴着的人，背上压着看不见的东西，一点一点往下沉。骨人把手按在镜框上，按得很用力，镜面上那道白线跟着他手的力道往两边开。
“别裂。”他说，“你别裂。这是我的饭碗。”
镜子裂到第三道的时候，他不按了。他把手收回来，站起来，往后退了两步。
仙界那边，白衣人把簿子打开了一次。
他写了一行，写完停住，抬头往坑里看。看了很久，他把那一行划掉了。划掉以后，他在底下重新写。
写了四个字。那四个字是：劫不循例。
写完他看了看，又划掉了。
东荒，青石镇。
陆家的灯还亮着。灯在正厅，一盏，灯芯剪得很短，光很小。陆青崖坐在灯下，面前摊着一张纸。纸是从魔界传回来的，走的是血屠城的商路，一路上换了四次手，纸边上盖了四个印。他看完了，把纸放下。
“他渡劫。”他说。
“是。”站在下头的人说，“九重。”
“第几重了。”
“第六重过了。”
陆青崖没有说话。他把手放在纸上，用指头压着纸的一角，压了一会儿。
“他不是在渡劫。”他说。
下头的人抬头。
“他是在借天的手，杀自己。”陆青崖说，“天帮他杀。他自己也帮。两下里一起使劲，就能把一个人拆到最碎。拆到最碎，才能重新拼。”
“那我们——”
“等。”陆青崖说，“他拼好了，是个人。拼不好，是堆骨头。两种都好。”
他伸手把灯芯往上挑了一点。光亮了一些，照出他脸上的一层薄汗。
“把这个人从账上划掉。”他说。
“划到哪一栏。”
陆青崖想了一下。
“不收。”他说，“划到不收那一栏。”
“不收是什么意思。”
“意思是他已经不在能收的里头了。”陆青崖说，“收不了的东西，就别去碰。碰了，要赔。”
第七重的球，开始往下落。
第七重不是雷。是锤。
那个球落下来的时候，先裂开，裂成八瓣，八瓣往八个方向散，散完了又同时往中间收，收成一根。那根东西从天到地，粗得像一棵树，落到他身上的时候，他整个人被按进了地里。
按进去一尺。他的膝盖陷在土里，陷到小腿的一半。他的手还撑着地。雷在他身体里，不像前几重那样走。它在他身体里转，转成一个漩涡。漩涡的中心在他脊梁的中段，就是人弯下腰时最弯的那一节。
那一节骨头开始发烫。他听见一个声音，很小，在他耳边。不是铁片，铁片不说话。声音是从脚底下上来的。
「它在看你。」
他没有回答。他知道是谁。从第一重起，他的影子就没有动过。影子贴在脚底下，很薄，薄得像一张纸，纸上没有东西。雷一来，影子里的东西就不敢动了。它缩在最小的地方，缩成一层，跟着他的脚。现在它说话了。
“我知道。”他说。
雷在脊梁里转。转到第七圈，他感觉到那一节骨头开始软。不是断。是软。像一根烧红的铁，烧到某个地步，它就不硬了，它会塌。塌下来，就成了一团。他要的就是这个。
他跪直了。跪直的时候，他把两只手抬起来，抬到背后，十指交扣，扣成一个锤。然后他往下砸。砸在自己的后腰上，砸在那节发软的骨头上。
第一下，骨头塌了。塌的时候他听见一声，很闷，像有人在很远的地方倒了一车石头。他的上半身往下沉了一下，沉了半寸。第二下。第三下。他数着。
“四。五。六。”
到骨了。他的拳头砸在肉上，肉底下就是骨头。骨头是软的，砸下去会陷，陷下去弹回来一半。
“七。八。”
“九。十。十一。”
“十二。”
压住。他把两只手压在后腰上，压住那节塌下去的骨头，压了三息。三息里，雷从那节骨头里穿过去。穿过去的时候，骨头亮了一下。
不是外头亮，是骨头自己亮。他从背后看不见，可是他能感觉到。感觉到那节骨头里有东西在走，走得像水银，很重，很慢，走过的地方留下一条亮线。三息到了。他把手松开。那节骨头，硬了。
比原来硬。硬得他自己都不敢信。他伸手去摸，摸到一节很短的、很硬的、形状不太对的东西。它比原来那节骨头要方一点，边上有一道棱。他把雷往上逼。逼到脊梁的上段，砸。十二下。
逼到左边的肋骨，砸。十二下。砸断了两根，断了以后雷把它们烧了一遍，烧完了它们自己接上了，接的时候错开了一点，接成一个歪的。逼到右边的肋骨，砸。
右边的肋骨比左边难砸。左边是右手砸的，右手有力，砸得准。右边他只能用左手反手砸，砸一下偏一下。他砸偏了两根，偏到肋骨和肋骨中间的空里，砸在肉上，肉里的血就往外冒。他把那两根重新砸。
第二遍砸完，那两根肋骨的形状不对了。它们没有接回原来的位置，往里陷了半寸。他伸手按了一下，按不动，硬。硬就说明接上了，接在哪儿不管。
他试着吸气。气进去了。进去的时候那两根肋骨磨了一下，磨出一声很轻的响声，像两块石头蹭。他再吸一口，声音又响了一下。
他知道这个声音以后会一直跟着他。吸一次，响一下。吸一辈子，响一辈子。他把这个收下。
还有一处，他砸不到。
头。人头上的骨头最薄，薄得像一片瓦。瓦底下是脑。他不能砸自己的头，砸了就死。可是头骨里的髓最多，比腿里多，比脊梁里多。第五锻要成，头骨里的髓必须过一遍火。
他试过一个法子。他把雷往上逼，逼到脖颈，让雷自己往头上走。雷不进。
雷在他脖子那儿就散了，散成一片，散到皮外头去。他试了三次，三次都散。他不知道为什么。他后来想，可能雷也不愿意进人头。人头这个地方，太软，太容易坏，坏了就补不回来。所以他不砸头。
所以他的第五锻，差着一口气。这一口气他知道要谁来补。他自己补不了。他只能等。
他砸完第七处，把手放下来。
天也停了。
这是九重里唯一一次，天没有立刻开始聚下一重。那个黑球散开以后，就散在那儿，不上不下，像一个人抬起手，停在半空中，不落下来。
他跪在坑里，抬着头，看着那片停住的黑。
他忽然明白天在干什么。
天在算。天在算这个人还能不能再挨一下。天算得很仔细，算得比他见过的所有法修都仔细。天不着急，天有的是时间。天在算的是：这一下要不要留力。
他笑了一下。
“你也怕算错。”他说。
黑没有回答。黑停在那儿，停了大概十息。
十息之后，它开始收。
收得很慢，比刚才慢得多。收的时候它不往一个点上收，它往一条线上收。那条线横在天上，被它越收越粗。
他看不懂。他没有见过这样的收法。
“慢点。”他说。
黑没有理他。他跪在那儿，喘。喘的时候，他听见坑上头有声音。有人在往下走。
走得很慢，一步一步。脚踩在碎石上，碎石响。那个人走路的声音很轻，轻得不像一个活人。他穿着一身黑，黑得不反光，脸上的皮垂成三层。
是那个收尸的老的。他走到坑边，站住，低头看着坑里的人。陈疯抬起头，看着他。两个人看了很久。
“你没死。”老的说。
“没死。”
“第七重过了。”
“还差两重。”
老的没有说话。他从袖子里拿出一样东西，往坑里扔。那样东西落在他脚边，是一块石头。不大，比拳头小一点。青色的，半透明，里头有东西在动，像一滴水。
“这是什么。”
“魔髓。”老的说，“我七个儿子，一人一块。老七那块，他没来得及吃。”
陈疯看着那块石头。
“为什么给我。”
“他信你。”老的说，“他信的东西，我得替他把账走完。账走完了，我就不欠他了。”
“你不欠他。”
“我欠。”老的说，“我生了他，我让他活在这个地方，我让他长到十四岁，然后我看着他去死。这三样加起来，是欠。”
风从渊口上来，吹动他的黑衣。黑衣下头是空的。
“你要是死了，”老的说，“这块石头我就拿回去。你要是活着，你就吃。吃完了，你欠我一件事。”
“什么事。”
“以后有人问起老七，你说他叫阿犁。”老的说，“说他十四岁，说他从两千九百阶上往下看了你一夜。说他不是被吃掉的，是被人钉死的。说完了，你就把这笔账还了。”
陈疯没有立刻答。他把那块石头捡起来。石头是热的。热得像刚从人身上取出来的东西。
“我叫陈疯。”他说。
老的看着他。
“我知道你叫什么。”他说，“我记了。”
他转过身，往上走。走了两步，停下。
“天要收你了。”他说，“它改规矩了。九重的劫，本来一重一重来。现在它要两重一起来。”
“你怎么知道。”
“我活了三百二十年。”老的说，“我见过天改规矩。天改规矩，只有一种时候。”
“什么时候。”
“它拿一个人没办法的时候。”他说完就往上走，走进了白里。
陈疯把魔髓塞进嘴里。石头在嘴里化开。化的东西是苦的，苦得舌头发麻。麻完了是一股热，热从喉咙一直下去，下到胸口，下到腰，下到两条腿。他的腿本来已经不听使唤了，那股热下去以后，腿里有东西动了一下。
那股热下去的时候，先到的是断的地方。它不绕。走到小腿那截断骨上，它停了一下，停得很短，然后往里钻。钻的时候他听见一声很细的响，像有人拿针穿过两层布。穿过去了，断的地方就接上了。
接上以后它没有停，继续往下走，走到脚踝，走到脚背，走到脚趾。它走过的地方，骨头比原来硬。他把腿在土里动了一下。能动。
他把腿从土里拔出来。拔的时候土块粘在腿上，他没有管。他站起来，站直。然后他抬头看天。天在变。
那个黑的东西散开了。不是散，是分成两半。一半往左，一半往右，中间留出一条空。空的中间有一个点，白得发亮。那个点在长，长成一条缝。缝在开。
两道。他看见两道。两道都在长，长到一样大，然后同时往下压。他的影子在脚底下抖了一下。
「它不等了。」
陈疯看着天上那两道东西。
“正好。”他说，“我也不等。”
他弯下腰，从碎石里把断刀捡起来。
两道雷，一起落在他身上。
一道白，一道黑。白的从左边来，黑的从右边来，在他身上合成一个点。那个点亮起来的时候，方圆三十丈之内所有的影子都被照没了，石头没有影子，人没有影子，连天都没有影子。
亮的中间有一声，很短，像一根弦断了。
他被烧着的第一下，不是疼。
是冷。
冷得厉害。像有人把他整个人塞进一口深井，井水刚化冰，冷从骨头缝里往里钻。他打了个寒战。寒战打得很长，长得他自己都吓了一跳。
冷过去以后才是热。
热来的那一下，把他从冷里捞出来，扔进另一处。他觉得自己的皮在往下掉，不是烧掉，是掉，像一块一块的泥从墙上掉下来，掉得没有声音。
声音被吃掉了。三十丈之内听不见，三十丈之外也听不见。崖上那一片人张着嘴，喊不出东西。有一个兵跪下去，跪下去的时候嘴还在动，动得像一条离了水的鱼。亮过之后，坑边没有人。坑边站着一个人形。
是人形，不是人。它有头，有肩，有腰，有两条腿。它站着，两只脚分开，一条腿比另一条直一点。它的手垂在身侧，右手还握着一样东西，一截刀柄。
它是灰做的。从头到脚，一层灰。灰很细，细得像面粉，风一吹就往下掉。掉下来的灰落在地上，不散，堆成一小堆，堆在它脚边。它站着，不动。崖上没有一个人敢下去。
称三站在石头上，很久没有说话。他把板子放下，放到脚边，然后他做了一件他这辈子没做过的事：他从石头上下来，走到崖边，跪下了。不是拜。是站不住了。他的腿在抖。
仙界那边，云外头，有一个穿白衣的人。
他从第一重就站在那儿。他站在云的外面，脚底下什么都没有，他就那么站着。他手里有一本簿子，簿子是白的，笔是黑的。他一直在写。
第一重，他写：凡界·万魔渊上空，九重劫起。引劫者，无境界。第三重，他写：皮尽，未死。第五重，他写：以雷入髓。此非渡劫，此是锻体。第七重，他写：以雷为锤。此法人不能为。
八九同落的时候，他的笔停了。他看着那一团灰。他看了很久。他把笔提起来，在簿子上写了两笔，写完又划掉。划掉以后他写了三个字。
他写的是：不灭挂。写完，他把簿子合上，抬头看了看天。天很高，很干净，干净得不像刚刚劈过九重雷。
“记下来。”他说。
他身边没有别人，他还是说了。
“第一例。”
灰里头，有东西在动。不是风。风一吹，灰往外掉，掉完了就散了。可是那一团灰，掉了一层，里头还有一层。里头那一层是黑的。黑的中间有一点红。
那一红很小，只有一粒米那么大。它在跳。跳得很慢，一下，停很久，再一下。它在跳的时候，陈疯在里头。
他不知道自己在哪里。他知道自己还在这儿，可是他看不见，听不见，也摸不着。他像被关在一个很小的屋子里，屋子里没有门。他能感觉到的只有一样：火。火在烧他。
不是外头的火。是里头的火。他整个人从里往外烧，一寸一寸。烧过的地方不疼，只是没有了。像有人拿一块布，把他身上的一块一块擦掉。擦到后来，他明白擦掉的是什么了。是记性。
他忽然记不起一件事。很小的事。他记得自己有一把刀，刀是断的，只有七寸。他记得这把刀是从哪来的。可是他记不起这把刀的柄上，是不是缠过布。
他再想，那一块就空了。空的地方很快就平了，平得像本来就没有东西。
火是有顺序的。它先从外头烧。外头是最近的。
昨天夜里他数了几次自己的骨头，数到第几遍睡着的，没有了。渊口那块石头是什么形状，没有了。收尸人脸上三层皮，哪一层会动，没有了。血屠城的鼓，一个时辰敲几下，没有了。再往里烧。
称三的手背上文着一杆秤，秤上有几颗星，没有了。七天前他走的那三千级铁阶，第几级是断的，没有了。他给阿犁的骨头打的那个结，是怎么打的，没有了。
再往里。青石镇的街有多宽，没有了。那座破庙的门朝哪一边开，没有了。冬天的风从哪个方向来，没有了。
烧到一处，火停了。不是停，是绕。那块地方是空的，很早就空了，空得像一块被挖走的土。空的边上有一圈疤，疤是硬的，火从疤上滑过去。他认得这个疤。
这是判官那一次留下的。他在轮回殿分舵坐了半个时辰，斩断了自己和命簿之间那根线，斩完了就少了三样东西。那三样，就是从这儿少掉的。火烧到这儿，绕过去了。它绕过去，说明这块已经烧过了。
说明他已经被烧过一次了。他站在自己的里头，看着火从这块空地边上滑走，往更深的地方去。然后他开始抓。他往里抓，抓住一样东西，就往怀里收。像一个人在塌了的屋子里抢东西，抢一样算一样。
他抓住的第一样，是刀。刀怎么走。刀要顺骨缝走。刀进去的时候不能横，横了就卡住。要贴着骨面斜着走，走到关节，手腕一沉。
他抓住了。第二样，是一句话。那句话是：疼就对了，疼说明还活着。他不知道这句话是谁说的。可是这句话有用。他抓住了。第三样，是一个人。
他抓住这个人的时候，只抓住了一个轮廓。很高，很粗，一边的肩膀比另一边低，手背上有一块烧伤的疤，疤是圆的，像一个铜钱。他抓不住脸。脸那块地方是空的。
他把这个轮廓抱在怀里。他抓的时候，火在烧他的手指。他抓一样，火就烧他一根。烧一根，他松一下，手里的东西就掉一样。抓到最后，四样里他只抓住三样。他不管。他往里收，收得很快。第四样，他抓住了。
那是手上的一个东西。不是话，不是人，是手底下的一个感觉。他的手摸到一根骨头，摸到骨头上一条缝。摸到缝的时候，他的手会顿一下。
顿一下。就一下。很快的一下。像走路的时候脚下踩到一块石头，脚自己会停半息。那半息里，他知道缝在哪儿。
他不知道这个感觉叫什么。他只知道这个感觉很重要。它比刀重要，比那句话重要，比那个轮廓重要。因为有了这个感觉，另外三样才立得住。
他伸手去抓它。火也伸手。火比他快。他抓住的时候，那个感觉已经薄了。像一张纸，烧掉了一半。他捏住剩下的一半，捏得很紧。火从他的指缝里过去。他捏住的那一半，在他手里化开了。
他看着它化开。他能看见。他闭着眼，可是他能看见。那一半纸在他手里卷起来，变黑，变成灰，灰从他指缝里漏出去。漏完了。他的手空着。
火停了。停得很突然。像有人在很远的地方，把一盏灯吹灭了。他站在灰里。灰是热的，热从脚底上来，上到膝盖，上到腰。他在灰里站了很久。久到他想明白一件事：他没有死。
不是活着。是没有死。这两样不一样。活着是身子还在，血还在流，心还在跳。他现在什么都没有。他的身子是一堆灰，灰里头没有血，没有心，没有一根完整的骨头。他还能站着，是因为有一样东西不肯让他散。
他试着想那是什么。想不出来。那个东西不在他的记性里。
他站在灰里，忽然明白过来：不在记性里的东西，才烧不掉。火只烧记性。他今天丢的每一样，都是从记性里丢的。烧不掉的，就是这么一样。那一样，现在在他身子里。
外头的风吹进来，吹动他身上的灰。灰一层一层往下掉。掉到第五层的时候，露出了脚。掉到第七层的时候，露出了腿。灰散尽了。
他站着。他的身上没有皮。皮是新长的，很薄，白得像纸，纸底下是青的，青的是筋。他的手背上有一道一道的纹，纹很细，是从里头透出来的。
他的头发长出来了一点，很短，贴着头皮，是灰的。他的眼睛睁开了。眼睛里没有血丝，很清。清得像刚洗过。他伸手摸自己的头顶。
头骨上有一道缝。缝很直，从左耳上头走到右耳上头，像有人拿刀在他头上量了一下，又放回去。缝里是热的。热得很匀，匀得像一块刚出炉的铁。他按了一下那道缝。
缝里头响了一声。响声不大，可是他能听出来那是什么声：油在锅里响的声音，很小的一声，响完了就没了。他站在那儿，手按着头顶，站了一会儿。
他自己砸不到的地方，火替他砸了。他自己不敢碰的地方，火替他碰了。雷不愿意进人头，火愿意。火烧过来的时候，把他从头到尾烧了一遍，没有绕开。第五锻成了。
他差的那一口气，是别人替他补的。补的时候他差点连人都没有了。他低头看自己的手。他把手翻过来，看掌心。掌心上那道旧疤还在，从虎口斜着走到腕子。疤的边上裂了一线，裂缝里有光，很淡。
他用拇指按了按那道疤。然后他把手放在自己的胸口。胸口那个洞还在。三指宽，能塞进两根指头。洞里的光还在，跟着心跳，慢半拍。它比原来亮了。他把手往下移，移到肋骨上。
他按了按。肋骨是硬的，比原来硬。他按第二根，第三根。他按到第七根的时候，停住了。
那一根是歪的。是他自己砸歪的。他用手指在那一根上摸。从左往右摸。摸到中间，他的手指没有停。他把手移回去，再摸一遍。慢一点。很慢。手指一直走过去了。没有停。
他站在那儿，手指按在肋骨上，没有动。风从渊口上来，吹在他身上。他的新皮很薄，风一吹就起了一层小疙瘩。他没有理会。他把手放下。他想起一句话。
那句话来得很轻，像从很远的地方飘过来的。他记不起是谁说的，也记不起是什么时候说的，记不起那个声音是什么样的。他只知道这句话是真的。
那句话是：肉要烧过一遍才不腥。他站在焦土上，把这句话在心里念了一遍。念完，他笑了一下。
“烧过了。”他说。
天上的东西，散得很慢。先是那个亮得发白的点，一点一点地暗下去。暗到某个程度，它就透明了，透明得像一层薄冰，冰后头还是天。然后那层冰自己也化了，化得没有痕迹。
风从四面来，往中间收，收完了往上走。云散尽了。天很高。不是平常那种白。是一种很淡的青，淡得几乎看不见颜色。天高得像被人往上推了一把，推得很远。站在地上往上看，看得眼睛发酸。
天很干净。干净得像有人拿布擦过一遍。陈疯站在焦土上，仰着头，看了很久。
焦土的范围很大。方圆三十丈，全是黑的。石头化了又凝，凝成一块一块不规则的疙瘩，踩上去咯脚。焦土的最中间是一个坑，坑里头有一层白的东西，是骨头烧完剩的灰。他站在坑的边上。崖上的人开始动了。
先是白骨军那边。崖顶上架着一面镜子，镜子是骨头做的，框子上刻着符。镜子里头一直有一幅画，画的就是这个坑。
镜子后头坐着一个没有皮的骨人，两只手按在镜框上。他按了一整夜。现在他把手放下来，镜子里那幅画就淡了，淡成一片白。
“关了。”他说。
他把镜子翻过来，扣在地上。扣完了，他从腰里摸出一个布袋，袋里是骨币，他往外倒，倒了三堆。
“退钱。”他说。
底下有人问：“都退？”
“都退。”骨人说，“这一局没有赢家。”
“押他死的那些人呢。”
骨人抬头，看了那个人一眼。他没有眼睛，眼窝里是两个黑洞。
“押他死的，”他说，“也算输。”
血屠军那边在收队。长枪收了，鼓抬走了。称三从地上站起来，把板子夹在腋下，走到崖边，往下看。坑边那个人还站着。
称三看了他一会儿，然后他把板子从腋下抽出来，在膝盖上一磕，磕成两半，扔进了崖下的沟里。
“三爷，板子——”
“不开了。”称三说，“以后这摊子，我不开了。”
“为什么。”
称三没有答。他往崖下走，走了几步，回过头。
“我在这行里做了十九年。”他说，“十九年，没有一样东西是称不出来的。今天我碰上了一样。”
他往下走，走进了人堆里。
仙界那边，云外头的白衣人。
他把簿子收进袖子里。他站了一会儿，然后他转过身，往天上走。走的时候他的脚下出现了一级一级的台阶，台阶是白的，看不见，踩上去才有一声响。他走了九级，停下。
“第一例。”他又说了一遍，说给空处听。
然后他走了。
崖上的人开始散。
散得很慢，没有人说话。有几个人往下走，走到半路停下来，回头看他，看完了再走。他们不是在看他有没有死，是在记他的样子。记一个人长什么样，是为了以后能认出来。
血屠城的城门还开着。门里头的人没有出来，也没有关门。他们站在门洞里，一层一层，像一堵自己垒起来的墙。
陈疯低下头。
他弯腰，从地上捡起一样东西。
断刀。刀柄上缠的布烧光了，露出底下的木头。木头上有一道一道的裂。刀身只剩两寸，是他当年在门槛上踩断的那一截剩下的。
他把刀插在腰上。然后他坐在坑边，把左腿伸直，把裤腿往上卷。卷到膝盖的时候，裤腿粘在伤口上，粘得很紧。他用力一撕，撕开了，带下来一块新长的皮。
膝下四寸那道口子，被烧过一遍，口子自己合上了，合得很丑，中间一道很硬的疤。他把手指按在疤上，按了两下，然后他把两根手指插进去。
插进去的时候他脸上的肉动了一下，别的没有。他摸到骨头。骨头上有一个空。空里头有东西，凉的。
他把它夹出来。铁片是黑的。被髓泡了这么久，它没有变，还是四指宽，两指长，边上的断口很利。它现在不凉了，是温的，温得像刚从人身上取下来。
他把它在手里翻了一下。
“你还睡。”他说。
没有人答。
“睡吧。”他说，“我不缺你这半部功法。”
他把铁片贴在胸口，按进那个洞里。洞把它吞了。
他站起来，往城那边走。
他走得很慢。脚下的焦土硌得慌，走一步，脚心就疼一下。他的新皮太薄，风一吹，整条腿都凉。
走出去二十步，他停下来，回头看。
身后有一串脚印。不是泥的，是白的。每走一步，他脚底下就掉一层灰，灰落在地上，落成一个脚印的形状。脚印很浅，浅得像落在水面上。风过来，最前头那几个就淡了，淡成一片白。
他看着那串脚印。人走路会留印子，是因为人重。他现在的印子留不住。他试过，把脚抬起来，狠狠跺下去。地面没有坑，只有一层灰弹起来，弹到膝盖那么高。
“轻了。”他说。
影子在他脚底下动了一下，动得很小，像有人在里头翻了个身。
他接着往城走。走了三十步，阿鼻说话了。它从他影子里出来，出得很慢。它很薄，薄得几乎看不见，贴在地上，跟着他走。
“你数了没有。”它问。
“数什么。”
“你挨了几下。”
陈疯想了想。
“九下。”
“十一下。”阿鼻说。
他停下来。
“哪来的十一。”
“第八重和第九重，是两道。”阿鼻说，“一道白，一道黑。你一起受的，你当是一下。”
陈疯没有说话。他接着往前走。
“你身上还少了一样东西。”阿鼻说。
“什么。”
“我数不出来。”阿鼻说，“我在你影子里，我看得见你有多少东西。今天早上，你有二十三样。现在，你有二十二样。”
“少的那样是什么。”
“我数不出来。”阿鼻说，“我只数得出少了。”
陈疯往前走。他走了十几步，忽然停下，把右手举起来，看着自己的手指。他动了一下食指，又动了一下中指。
“怎么了。”阿鼻问。
“没事。”他说。
他把手放下。他知道少了什么。他刚才走路的时候，想摸一摸自己腰上那道疤。他的手往那儿去，走到一半，本该顿一下。
它没有顿。它直接走过去了。他把这件事收起来，收在最里头，不打算再说。
血屠城的墙在远处，是黑的，一长条，贴着地平线。城墙上有一面旗，旗是红的，一动不动，像有人在上头钉了一整夜。
他往那边走。走到一半，他抬起头。天还是那么高，那么干净，青得很淡，淡到快要看不见。
阿鼻忽然说：“别抬头。”
陈疯停住脚。
“为什么。”
“别抬头。”阿鼻又说了一遍。它的声音很近，就在他脚底下，“你听我的。这一回你听我的。”
陈疯站着，没有动。他站着的时候，看着自己脚底下的影子。影子很薄，薄得像一层水。
他抬起头。
天上什么都没有。很高，很干净。
然后，在高处，很远的地方，有一样东西，慢慢地睁开了。
是一只眼睛。它没有眼白，也没有瞳孔。它只是一道睁开的口子。那道口子很长，横着，横过半边天。它睁开的时候，天没有变亮，也没有变暗。
它看了他一眼，又合上了。
他站着，抬着头。天还是那么干净。干净得像什么都没有发生过。
他抬着头，等它再睁一次。